Dos poemas de Manuel del Cabral

Aire durando ¿Quién ha matado este hombre/ que su voz no está enterrada? Hay muertos que van subiendo/ cuanto su ataúd más baja... Este sudor... ¿por quién muere?/ ¿Por qué cosa muere un pobre? ¿Quién ha matado estas manos?/ ¡No cabe en la muerte un hombre! Hay muertos que van subiendo/ cuanto su ataúd más baja... ¿Quién acostó su estatura/ que su voz está parada? Hay muertos como raíces/ que hundidas... dan fruto al ala. ¿Quién ha matado estas manos,/ este sudor, esta cara? Hay muertos que van subiendo/ cuanto más su ataúd baja…

¿A quién viene a ver usted?

Hoy está el pueblo en mi cuerpo./ ¿A quién viene a ver usted?/ Usted no ve que esta herida/ es corno un ojo de juez... Usted que se trae los grillos,/ ¿a quién viene a ver usted,/ que anda más con el instinto/ que con los pies? Usted que trae el olfato,/ pero con luz viene a oler;/ meta la conciencia aquí.../ y no la deje en la piel. Usted que se trae la bala,/ viene a saber por qué fue.../ Si hay un rico en este lío,/ ¿a qué viene? ¿Para qué? Aquí só1o hay una boca,/ hay una voz, una sed./ Un trozo de grito sangra./ ¡Lo cortaron como res! Usted que se trae las llaves,/ ¿a quién viene a ver usted?/ Vea estas manos callosas,/ ropa rota y sin zapatos/ unos pies. Usted que se trae las manos/ pesadas como pared.../ ¿no ve el hambre?/ ¿no la ve? Tápenle el grito a este hombre;/ y aunque es más la voz que el pie,/ pónganle grillos, que sólo/ el pobre cabe en la ley...

¿No ve que la sangre huye/ y no se sabe por qué ...?/ Pero yo sé que hay aquí/ quien se la quiere beber... ¿A quién viene a ver usted?